A partir de hoy, aquí:
Si los poetas fueran menos tontos
2.4.15
29.5.14
(in)somnio
La persiana estaba lo suficientemente abierta para que
los primeros rayos del sol la despeinasen. Con la madrugada dibujada en las
ojeras, había vaciado cada nota de su mente sin dejar espacio para la firma en
su Moleskine de tapa negra.
El llanto oscuro
del corazón que se apuñala cada tarde después del café porque bien sabe que el
tiempo no cura una puta mierda si no das con el veneno adecuado.
Prácticamente, no quedaba salida. Desmotivada, sin ningún
pecado más que pudiese acometer, se cortó las yemas de los dedos para no dejar
huella.
27.12.13
El suicida
Era hora de volver a casa sin que importase la hora que
fuera. Suficiente noche por hoy, ahora que sin quererlo se le ponían límites a
la nocturnidad. Salón de la casa del mismo amigo de siempre. Copas, música y
cartas. Su hermano y sus peores chistes. La insoportable y resabida novia del
amigo dando clases de lo que sabía, y más aún de lo que no sabía. La chica con
la que querría pasar alguna que otra noche, y quizás el resto de su vida, opinando menos de lo justo y necesario.
En eso pensaba Pol descendiendo, como si flotase, la enorme
cuesta empedrada que daba comienzo al camino de regreso a casa, cuando escuchó
la agitada voz:
—Sí, está en el puente Tres. Creemos que va a tirarse.
Aquellas palabras provenían tras una
columna de piedra que formaba parte de un arco, donde había un teléfono
público. No quiso correr para ver quién hablaba, estaba lo suficientemente
cerca para escuchar cómo colgaban.
—¿Qué te ha dicho? —preguntó otra voz.
—Van para allá.
El ruido de un coche subiendo a toda velocidad le impidió
escuchar el resto de la conversación, si es que la hubo. Se acercó más y vio al
vehículo pararse a la altura del teléfono, y cómo las dos chicas a las que
correspondían las voces subían a él y se marchaban.
El puente al que se refería la voz de la chica, a quien ya
había puesto cara, se encontraba a menos de diez minutos, pero allí no había
nadie. Quizás se habría tirado, aunque con la escasa iluminación era complicado
saberlo. Caminó sobre las tablas de madera mirando de vez en cuando hacia abajo
hasta llegar al centro del puente, donde la caída era mayor. Era un salto
enorme, caer y caer sin ver el final, sin saber si hay un final. Desde luego
los suicidas nocturnos estaban como una maldita regadera agujereada.
—Una bonita noche, ¿no cree? —dijo de repente alguien que se
acercaba muy despacio.
—¡Eh! Sí… —contestó Pol tras un sobresalto. Era un policía.
—Esto se ve mejor a mediodía, ¿sabe? —continuó hablando sin
alterar el tono ni acercarse demasiado, no más de tres o cuatro metros.
—Sí, supongo —contestó al tiempo que comprendía la
situación.
—¿Y qué va a hacer? ¿Lo verá mañana?
—No. Ya lo he visto de día. De noche tiene mucho más
encanto.
—¿Cómo es eso? Si no se ve nada —añadió el guardia
asomándose tímidamente.
—Por eso mismo. Conozco el paisaje. Y esa mierda de paseo
que han hecho ahí abajo, al borde del río.
—Bueno… se hizo lo que se pudo con el poco dinero que había.
—¡Ya! Déle la razón al alcalde. Y yo soy de los que cree en
la honestidad de los políticos más que en el criterio de los votantes, pero
hablan un lenguaje complicado y después parece que hacen lo contrario de lo que
prometen. El problema es que la gente se lo toma todo al pie de la letra.
—El caso es que podemos seguir hablando de política o el
tema que le parezca sobre terreno más firme.
—¿Por qué? ¿Tiene vértigo? Ni siquiera se ve profundidad
—contestó Pol.
—No, pero es más seguro.
—¿Pero qué cree? ¿Que voy a tirarme? No soy tan estúpido. ¿Y
si me quedase parapléjico? ¡Menuda gracia! Y la altura que hay, sería
suficiente para dar un repaso a mi vida en más de un segundo, peor que en las
películas… un verdadero coñazo. Hay miles de formas, mejores y más eficaces, de
dejar este mundo, y además no quiero irme. Que se vayan otros. Como todos los
cabrones, aunque esos tienen una falta de huevos alarmante, y más aún para
suicidarse. Por desgracia, es gente que nunca ha sabido qué hacer con su vida,
estudiaron Magisterio por no trabajar en la tienda de papá y se clavan un bote
entero de paracetamol cuando descubren que su primera novia se ha tirado a
otro.
—Tampoco se ponga así, habrá de todo…
—Claro. También hay gente que está tan jodida que no puede
ni suicidarse. Y eso sí es grave, no poder si quiera morir tranquilo. En una
situación terminal es lo mejor para todas las partes. Pero bueno, parece que ya
estamos hablando de más. Es tarde y le estoy haciendo perder el tiempo.
—No crea, no hay mucho más que hacer en comisaría además de
jugar al bridge.
—Sí, ya imaginaba… Pues que se dé bien el resto de la noche.
Ambos se dieron la mano y se alejaron del centro del puente
en direcciones opuestas. Pol pudo sentir cómo el guardia le seguía con la
mirada, aunque no se giró en ningún momento hasta perderse entre las
callejuelas.
Después, se escuchó el disparo.
16.9.13
enmordiente
la bajada,
enmordiente,
te deja cuesta
arriba.
y hablas con uno,
gemelo a ti,
unos meses más joven,
algún año
quizás.
siempre algo más allá
de la mitad de un diario
estéril
guiado bajo buenas intenciones.
desconocimiento total
de un todo
empezar
(y) volver a
empezar de cero.
laputapáginaenblanco,
el mismo fin,
otro principio
inscrito en la piel de cualquier otra parte
22.2.13
El Asesino
I
Era inevitable. En mitad de la oscuridad de la habitación,
sus ojos volvieron a abrirse como dos grandes y recién limpios platos blancos
apuntando hacia el techo. Lía sabía con precisión suiza la hora que era sin
mirar el reloj, las cuatro y catorce minutos ante merídiem, pero siempre echaba
un vistazo para reafirmarse. A su lado sólo se escuchaba el concierto nocturno
que cada noche daba, con entrada gratuita en asientos de primera fila, su
marido.
Después del tercer y suave resoplido, bebió un trago de agua
del vaso de la mesilla y fue al baño. Ese rostro que había en el espejo no era
suyo desde hacía mucho tiempo. Volvió a la cama y, colocándose un cojín en la
espalda, encendió un cigarrillo. Poco después notó como una mano correteaba por
su pierna avanzando peligrosamente hacia arriba:
–No me toques los cojones. Sabes de sobra que no tengo ganas
–dijo la mujer apartándole bruscamente.
–¿Qué haces despierta a estas horas?
–No puedo dormir, nunca puedo dormir.
–Tómate una pastilla.
–Una pastilla sólo me vale para querer tomarme otra
pastilla. Ojala todo fuese cuestión de pastillas, de una pastilla.
–Deja de tomar café…
–Tampoco es eso, no seas gilipollas. Sabes perfectamente de
lo que te hablo y siempre miras hacia otro lado, como si no fuese contigo, ni
conmigo.
–Cariño, eso ocurrió hace mucho tiempo, ahora las cosas son
diferentes.
–Nos equivocamos y es injusto que estemos aquí.
–Bueno, puede que tengas razón, pero en ese momento no
pensábamos así. Lo que si sé es que no vale de nada darle más vueltas a lo que
pasó. Lo hecho, hecho está. Además, dime una cosa, ¿cambiarías lo que tienes
ahora por volver al pasado?
–No lo sé, no tengo ni puta idea.
II
J.F.R. caminaba sin prisa por la calle número 72 en busca de
algún bar abierto. Era temprano, y sin embargo tarde para que los bares
comenzasen a abrir como ocurre tal día como era, un domingo de lo más habitual.
Dos tazas de café con leche y medio cruasán. En otra ocasión
le habría valido con una sola taza y omitido el cruasán, pero la camarera le
resultaba irresistiblemente agradable, en todos los sentidos. Era la primera
vez en mucho tiempo que alguien le miraba como si fuese una persona.
–Dime qué te debo.
–¿Tienes prisa, vaquero? Aún te queda medio desayuno, y me
han enseñado desde pequeña que la comida no se tira.
–No, no tengo prisa. Hacía tiempo que no comía cruasán por
la mañana, ni dos cafés como estos. Sólo era un capricho.
–Pues termínalo a gusto, nunca se sabe cuándo será la
próxima vez. Además quiero proponerte algo. Lo llevo pensando desde que has
entrado. Si lo aceptas, la casa invita al desayuno más un extra de lo que
pidas. ¿Qué me dices?
–Suena bien, pero antes tendré que escuchar la propuesta.
–Claro. A eso voy. Me da igual que pienses que soy una
cotilla de cojones o que estoy como la peor de las cabras, aunque puestos a
elegir prefiero lo segundo. Verás, siendo el día que es, y las horas que son,
nunca habría entrado nadie aquí y mucho menos a desayunar. No tienes pinta de
haber trasnochado, ni tampoco de ir ahora a trabajar… Pero me jugaría el cuello
a que tienes una historia interesante, y me gustaría escucharla. Por supuesto
no voy a insistirte si no quieres y puede que invitarte a un desayuno sea poco
para lo que puedas contar, pero no hay nada más que pueda ofrecerte ahora.
–Bueno… todos tenemos alguna historia…
–¿Lo harás?
–Me has dejado sin saber qué decir… ¿Y si fuese un
psicópata?
–¡Ja! Estoy supuesta a arriesgarme. Pero no empieces
todavía. Voy a chapar esto.
–¿Chapar? Yo creía que acababas de abrir.
–No querido. Estas ojeras que ves no son de madrugar…
III
Como cada mañana desde hacía un millón de años, Lía se
quedaba observando la calle desde la ventana de la cocina hasta ver pasar el
coche de su marido, del que se había despedido momentos antes. Después
esperaba, con la taza del tercer café entre las manos, otros tantos minutos
mirando el reloj sobre la nevera hasta escuchar el cierre de la puerta del
baño; encendía la radio, un cigarrillo, a veces dos, para que diesen la misma
noticia del día anterior, y la del siguiente. Sentada en la mesa, cuarenta y
tres minutos después, su hija aparecía para despedirse, por supuesto, sin
desayunar. La besaba en la frente y se paraba varios segundos a observar sus
ojos que tanto se parecían a los
de su padre y, sin embargo, tan poco a los del hombre con el que compartía
cama.
IV
Dieciséis años después de su último encuentro, los recuerdos
de aquella casa estaban intactos, incluso la cerradura giraba hacia el mismo
lado. Sigilosamente entró en la habitación donde la pareja dormía, fue entonces
cuando pensó que no era necesaria tanta prisa. Quería verla despertar por
última vez, de modo que se sentó frente a la cama a esperar que la luz matinal
hiciese el resto.
Veinte minutos después todo seguía en la misma posición. No
había peligro de quedarse dormido, aunque sí de cambiar de idea. Por temor a
que eso último ocurriera, se levantó y abrió la persiana de un fuerte tirón.
Ahora sí, los ojos incrédulos de la mujer se clavaron en los
suyos. El hombre aún dormía a su lado, pero eso no importaba. Llegados a este
punto cayó en la cuenta de que no tenía ningún plan, sólo una navaja en el
bolsillo y ya era demasiado tarde para volver atrás.
Después del grito, la
navaja al suelo y la sangre del intruso resbalando en el parquet…
17.11.12
descafeinado
despertar de lado,
olor a piel ausente.
leve pulcritud
del blanco sobre blanco.
un deseo
sin el partir
de las espinas,
no te vayas avisando
no te mueras sin pedirlo
no quiero que siga lloviendo
sobre silencio
una vez más
sefuesinhaberseido
(Febrero, 2011)
24.9.12
La peor de las nostalgias
Los nonacidos quieren volver a casa.
Suben la escalera marcando el compás de ese silencio ruidoso que les
caracteriza. Y en la habitación, a la mujer que acaba de despertar ya no le
queda cuerpo para levantarse.
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